Ella se mata, lento, en sus poemas, en su poesías se mata. Tal vez no se da cuenta, pero, todos, absolutamente todos, se dan cuenta. Tal vez ni siquiera note que lo apreciamos. Se envenena el alma, ennegrece sus pensamientos. No sé si por gusto, no sé si por odio, no sé si por asco. No sé sin nos odia, tal vez se odia. ¿Por qué te matas? Cuento corto y te desangras, versos como arañazos de las uñas que no tienes, poemas que se clavan en tu corazón como cuchillos, cuchillos brillantes, resplandecientes de creatividad. Y te conviertes en algo asombroso detrás de una mascara descolorida. A veces pareces de colores a veces te vuelves blanco y negro. Y estoy segura que puedes ser más libre que nosotras mismas.
- Alguna vez escribí acerca de ti, porque no me quiero olvidar de nada, de ti, obvio. Tal vez no es tanto pero si te sirve de algo, Te quiero mucho, y deberías saberlo. Gracias por todo, gracias por regalarme esos pequeños espacios en tu blog -
